я здесь, где-то рядом ;)
Моё время, моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Он жил когда-то по законам этих, других.
Таких как он было немного, да и кто помнит их?
Тогда всё было гораздо чище, чуть ярче.
Сейчас, конечно, всё тусклее, больше фальши.
Так, или иначе, его прозвали мастером,
Который мог слышать
Не только звуки шагов и бег людей по крышам.
Он мог почувствовать, как время утром просыпалось.
И знойный ветер города, в лицо ему вдаваясь,
Пел песню солнцу, а то в ответ втаило.
Никто кроме него не скажет, как это было.
Но пусть остыло, и песни этой больше нет.
Город до сих пор помнит этого поэта.
Моё время, моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
И каждый, кто читал стихи его, плакал тихо.
Это была кристально-чистая поэзия.
И, видно, злые языки несли молву о том,
Что сам дьявол помогает этому поэту.
Люди склонны верить предрассудкам.
Никто не крикнул: «Стой!» и вот, спустя минуту
Толпа уже в безумии несёт поэта на руках,
Но эти руки не признания. Эти руки видят страх.
Страх такой, что сдавило бы грудь любому смельчаку.
Но посмотрите. Всё равно поэту ни к чему
Чего-либо бояться. Тут и так всё ясно.
Ещё пара мгновений, его казнят напрасно.
Но тонкая улыбка сквозит по его губам.
Он вспоминает, что был когда-то сам таким.
И что когда умрёт, он выйдет, прочитает
О том, как пел ветер солнцу свою песню…
Моё время, моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Скачать....
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Он жил когда-то по законам этих, других.
Таких как он было немного, да и кто помнит их?
Тогда всё было гораздо чище, чуть ярче.
Сейчас, конечно, всё тусклее, больше фальши.
Так, или иначе, его прозвали мастером,
Который мог слышать
Не только звуки шагов и бег людей по крышам.
Он мог почувствовать, как время утром просыпалось.
И знойный ветер города, в лицо ему вдаваясь,
Пел песню солнцу, а то в ответ втаило.
Никто кроме него не скажет, как это было.
Но пусть остыло, и песни этой больше нет.
Город до сих пор помнит этого поэта.
Моё время, моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
И каждый, кто читал стихи его, плакал тихо.
Это была кристально-чистая поэзия.
И, видно, злые языки несли молву о том,
Что сам дьявол помогает этому поэту.
Люди склонны верить предрассудкам.
Никто не крикнул: «Стой!» и вот, спустя минуту
Толпа уже в безумии несёт поэта на руках,
Но эти руки не признания. Эти руки видят страх.
Страх такой, что сдавило бы грудь любому смельчаку.
Но посмотрите. Всё равно поэту ни к чему
Чего-либо бояться. Тут и так всё ясно.
Ещё пара мгновений, его казнят напрасно.
Но тонкая улыбка сквозит по его губам.
Он вспоминает, что был когда-то сам таким.
И что когда умрёт, он выйдет, прочитает
О том, как пел ветер солнцу свою песню…
Моё время, моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Моё время моё сердце – дух моего города.
Мои мысли, мои строчки тобой переполнены.
Скачать....